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我从来没觉得画画是一件那么折磨的事。我的手抖得厉害，稍微用力重一些就会折断笔芯，不得不又重新削笔，重新铺画纸。手心的汗越出越多，到最后我绝望到连笔都快拿不稳了。

也许我真的什么都不会，不仅给不了喜欢的人爱，现在连曾经最得心应手的事也做不好。

我嘴里发苦，力气像是从指尖一点点漏出去，最后无助地垂下手，把额头靠在画板上。

“专心。”贺俊没有因为长时间站立而流露出半点烦躁，“仔细看我，看清楚了再画。”

我疲惫地叹了一口气，拆了那幅线断在腰腹部的废稿。

“你能做到，夏梦。”

他的语气一反常态的柔和，让我回想起了在《第七号构成》前那爱怜的神情。我深呼一口气，重新贴好画纸，将画架移开了些，托腮认真地观察起了他。

男性的身体缺乏曲线，关节和肌肉如钢板般棱角分明，每一寸都在抗拒流动。宽肩窄腰，肌肉硬朗，整个呈现出倒叁角形，线条锋利得像极了席勒的笔触。

眼前这个人，他的气质并不来自于深邃的五官，而是他舒展的姿态中浑然天成的统治感。我忽然明白过来自己不应该从头部开始画——那里应该是一切的收束，而所有的情绪汇聚的地方，是他的双眼。

那是深不可测的漩涡，是至暗的中心。

我浑身一震，从他的肩膀落笔，顺着一股被支配的惶恐完成了勾勒。

见我画完，他走过来驻足欣赏。

“为什么不画我的眼睛？”

我的心跳如雷，头皮发麻，只觉得胸口那一片橄榄绿已经不足以支撑顺畅的呼吸。

“我……认为这些足以呈现你的全貌。”我小声地辩解道，“再说，你给我看的，席勒，也不总是画脑袋的。”

他从鼻腔里哼了一声，穿好了衣服。

“去洗脸吧。你现在跟个花猫一样。”