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第152章 重新审视（第2页）

几天后，一辆吉普车将只带着简单行装的马焕新送离了赤塔，前往机场，目的地是鲁东的龙国陆军士官大学。他将脱下前线指挥官的作战服，换上教官的常服，站在讲台上，面对着一双双年轻而充满求知欲的眼睛。而他首先要剖析的案例，或许就是他自己指挥的、这场惨胜的赤塔外围白刃战。那七百零三个阵亡数字，将成为他教学生涯中，最沉重也最鲜活的一课。

高敬亭站在指挥部外，目送车子消失在风雪中，默默敬了一个军礼。他知道，总司令的处罚看似严厉，实则也给了马焕新一条出路和反思的空间。北方军铁一般的纪律不容挑战，尤其是以士兵生命为代价的违例。而马焕新的教训，也必将随着他的授课，警示一代又一代的北方军军官：胜利固然重要，但如何以最小的代价夺取胜利，尤其是如何珍惜每一个士兵的生命，才是为将者最高的职责与艺术。赤塔的胜利，因此蒙上了一层沉痛的阴影，却也成了北方军建军思想的一次深刻淬火。

柏林，国防部作战指挥中心的灯光彻夜未熄，空气中弥漫着雪茄烟蒂与速溶咖啡混合的沉闷气息。当那份标注着“最高密级”的战报从情报部门的加密信道传来时，几位身着笔挺军装的将领几乎是同时攥紧了指节，纸张边缘在掌心被捏出深深的褶皱。

“上帝……”中将德力西的喉结剧烈滚动了一下，他反复核对着战报上的数字，仿佛要从油墨痕迹里找出伪造的破绽，“整整两万人的白刃战？刺刀对刺刀？毛熊那些能在零下三十度光着膀子冲锋的疯子，和北方军拼到这种地步？”他的声音带着难以置信的颤抖，金属领章随着急促的呼吸轻轻碰撞，“这简直是中世纪的绞肉机重现……他们到底是在打仗，还是在进行某种血腥的献祭？”

“德力西，收起你的惊叹。”莫德尔的手指重重叩在地图边缘，发出沉闷的响声，但他的目光却死死盯着战报上的伤亡数字，“你的关注点错了——不是白刃战有多惨烈，而是这支部队的战斗力。”

曼施坦因伸手取下鼻梁上的金丝眼镜，用手帕反复擦拭着镜片，仿佛这样能让眼前的数字变得合理些。“八万人的先头部队，一天之内全军覆没。”他的声音低沉得像是从牙缝里挤出来的，“战损比百分之百……历史上能打出这种战绩的战役，屈指可数。这不是单纯的精锐能解释的，这是一种近乎疯狂的战斗意志。”他重新戴上眼镜，镜片后的眼神里充满了审视与不解，“毛熊的部队从不缺乏韧性，但这次……他们像是被彻底碾碎了。”

古德里安猛地将战报拍在桌面上，纸张发出“啪”的一声脆响，打破了指挥室里的沉寂。“更可怕的在这里！”他指着战报中关于白刃战的细节描述，指尖因用力而泛白，“面对死亡冲锋时，北方军士兵的反应——他们根本不怕！白刃战人数接近一比一，北方军阵亡七百，却拼掉了对方一万多！”他深吸一口气，像是在平复翻涌的情绪，“这只是他们一个普通的步兵师！普通的！”

这句话像一块巨石投入平静的湖面，让在场的将领们都陷入了短暂的失语。古德里安的目光扫过众人，语气里带着难以掩饰的震撼：“我们都知道赵振的近卫师是王牌中的王牌，但现在看来，他们的普通部队就有这种战斗力……那六个老牌兵团呢？他们的战斗力会恐怖到什么地步？”

隆美尔走到窗边，望着窗外柏林的夜色，城市的灯火在他眼中跳跃，却照不亮他紧锁的眉头。“毛熊这次出动的，必然是压箱底的精锐。”他缓缓开口，声音里带着一种沉重的判断，“能打到全军覆没都不撤退、不投降，这已经是他们意志力的极限了。”他转过身，目光锐利如刀，“但结果呢？北方军用一场完胜告诉我们——毛熊的脊梁，被他们打断了。”

曼施坦因的手指在桌面上无意识地敲击着，发出规律的轻响，像是在计算着什么。“我们必须重新评估北方军了。”他的声音打破了沉默，带着一种前所未有的严肃，“装备上，我们的国防军已经落后于他们；那么意志上呢？”他抬起头，目光扫过在场的每一个人，“我们的士兵，面对这样的对手时，能拿出同等的战斗意志吗？”

指挥室里瞬间安静下来，只剩下墙上挂钟的滴答声在空旷的房间里回荡。将领们互相交换着眼神，每个人的脸上都写着同样的复杂情绪——震惊、不解，还有一丝难以言喻的疑虑。他们习惯了用数据和战术推演来衡量一支军队的实力，但今天这份战报，却像一记重锤，敲碎了他们固有的认知。

没有人能给出答案。他们是经历过无数战役的将领，指挥过百万大军，见过最残酷的战场，但此刻，面对北方军展现出的恐怖战斗力，即便是最自信的人，也不得不开始怀疑——自己麾下的部队，是否真的能匹敌这样一支仿佛从地狱里走出来的劲旅。

战报上的字迹在灯光下显得格外清晰，每一个数字都像是在无声地嘲笑着他们过去的判断。指挥室里的空气仿佛凝固了，沉重得让人喘不过气，只有那份薄薄的战报，在将领们的注视下，散发出一种令人心悸的力量。

朱可夫的房间里，灯光惨白。战报无声地摊在桌上，那串数字像烧红的铁钎，烫穿了他的眼睛。八万人。不是纸面上的番号，是八万张他叫得出名字、记得清特点的脸——那些在最严苛演习中也能率先突破的连长，那些能带着新兵在雪原里辨明方向的士官，那些眼睛里燃着火焰、相信苏维埃战无不胜的年轻人。隆美尔说得对，脊梁断了。他仿佛能听见那根承重柱在远东的暴风雪中碎裂的声响。

眼泪滚下来，不是热的，是冰的，流进嘴角只有咸涩。他用手去抹，却越抹越多。头发是什么时候全白的？他不记得了。镜子里那个眼眶深陷、颤抖着肩背的老人，是他吗？如果是普通的六个师，他只会沉默地在地图上标记“战损”，然后盘算如何用后续部队填补缺口。战争就是吞噬生命的机器，他懂。可这六个师……不一样。那是他亲手淬炼的剑，是红军魂魄凝成的尖锋。现在，剑折了，魂魄散了。

“我该怎么办……”声音嘶哑得不像他自己的，在空荡的房间里撞出回音，虚弱而绝望。“精锐丧尽了……后面那九十万，填得进去吗？”他眼前闪过后续赶来前线的那些年轻、茫然、训练不足的面孔，他们会在北方军那种冰冷高效的屠杀面前，像秋收的麦子一样成片倒下。九十万人，不过是九十万个即将被抹去的数字。一股彻骨的寒意从胃里翻上来，他扶住桌沿，指甲抠进木纹，指节青白。不是怕打败仗，是怕毫无意义的、单方面的屠戮。他看不到任何胜利的路径，只有一片血红色的、深不见底的泥沼。

克里姆林宫的会议室，厚重的天鹅绒窗帘将莫斯科的阳光彻底隔绝。室内沉滞如墓穴，只有劣质烟草燃烧的灰白烟雾，在顶灯昏黄的光柱里缓慢翻滚、扭曲。空气中有汗味、旧呢子军装的味道，还有……恐惧的味道。