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第371章 海菜饼里的山海（第2页）

林砚凑过去看，指尖轻轻碰了碰卷须，凉丝丝的带着股劲。“跟你一样，”他笑着说，眼里的光比日头还亮，“总往暖的地方去。”

下午，两人去后山采野菊花。林砚背着竹篓走在前面，镰刀割草的“唰唰”声惊起几只蚂蚱，蹦进路边的野菊里。苏晚跟在后面，手里提着小篮子，专捡花瓣饱满的花，银铃荷包在腰间轻晃，像颗跳动的甜。

“这片菊花长得旺，”林砚停在片坡上，花盘上的露珠滚落在他手背上，“晾干了装在新药柜的抽屉里，泡茶喝败火。”

苏晚蹲下来摘菊花，指尖的花瓣带着点涩，混着阳光的暖。“你看这花芯，”她举起朵半开的菊，嫩黄的芯裹得紧实，“像不像你打的铜药勺？小巧得很。”

林砚的镰刀顿了顿，草秆从刃口滑落。“等回去，”他说，声音低得像风吹草叶的轻响，“给你打个菊花纹的银簪，配你的头发。”

苏晚的心跳漏了一拍，往他手里塞了朵野菊：“别总想着打银饰，”她说，“你的手该歇歇了。”

林砚笑了，往她鬓角插了朵菊，嫩黄的瓣衬着她的发，像落了颗星。“不累，”他说，“给你做东西，怎么都不累。”

往回走时，夕阳把山路染成了橙红。林砚背着半篓野菊，苏晚提着满篮花瓣，银铃的轻响混着花的香，像支踏实的晚曲。铁蛋它们跟在后面，铁蛋叼着根狗尾草，银项圈的蔷薇纹在暮色里闪，像朵不会谢的花。

回到铁匠铺时，暮色已经漫了满院。林砚把野菊摊在竹匾里，苏晚则去厨房烙剩下的海菜饼，香味混着菊的涩，在屋里缠成了团。新药柜的浪涛纹在灯光里泛着光，像片安静的海。

夜里，两人坐在灯下，林砚在给新药碾画图纸，铅笔的线条在纸上勾出蔷薇纹的轮廓。苏晚则在缝补他的袜子，针脚穿过磨破的洞，发出“嗤”的轻响。铁蛋趴在桌下，银项圈的响混着窗外的虫鸣，像首温柔的夜曲。

“你看这药碾，”林砚把图纸递给她，眼里的光比灯光还亮，“石槽里刻着浪涛纹，转起来像海水在晃。”

苏晚接过图纸，指尖抚过浪涛的线条，忽然觉得这海菜饼里的山海，这药碾上的浪涛，都在说着同一句话——日子是攒出来的，是熬出来的，是像这饼一样，把山海的味都揉进去，才能烙出最香的暖。

窗外的月光爬上新药柜，野菊的影子在墙上晃，像幅温柔的画。苏晚靠在林砚肩上，听着他翻图纸的“沙沙”声，鼻尖萦绕着他身上的菊香，忽然盼着每天都能这样，守着彼此，守着山海味的日子，把所有的平凡，都过成带香的甜，实实在在，稳稳当当。