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第28章 倒数的门牌号（第1页）

王永杰的行李箱轮子在3号楼门前的石板路上卡了第三次时，他终于忍不住踹了一脚。行李箱发出沉闷的“咚”声，像有什么东西在里面撞了一下，惊飞了墙根下两只正在啄食青苔的麻雀。夕阳把老城区的天染成了酱紫色，砖墙上的爬山虎叶子蔫蔫地垂着，叶脉里还残留着白天的热气，混合着墙缝里渗出来的霉味，扑在脸上像一块潮湿的旧布。

他仰头看了眼这栋楼，六层，墙皮剥落得像老人皲裂的皮肤，每层楼梯转角的窗户都蒙着层灰，玻璃上的裂痕像蜘蛛网，风从裂口里钻进来，带着股说不清的凉意，吹得他后颈发毛。中介说这房子是顶楼602，房租比周边便宜一半，只提了句“房东急着周转”，没说楼里住了多少户，也没说这楼盖了多少年。此刻楼道里静得反常，只有他的脚步声在空旷里撞来撞去，偶尔从某扇紧闭的门后漏出点电视声，又很快被厚重的砖墙吞回去，连个回音都没剩下。

收拾完屋子已是夜里十一点。王永杰把最后一箱杂物推到墙角，靠在阳台栏杆上点了支烟。打火机的火苗在风里抖了两下，照亮了对面那栋和3号楼一模一样的老楼——9号楼。那栋楼比3号楼更暗，多数窗户都黑着，只有9楼靠东的一扇亮着灯。暖黄色的光透过窗帘缝渗出来，形状像道细长的伤口，在黑沉沉的墙面上格外扎眼。

他眯眼数了数楼层，1、2、3……8、9，没错，那户的阳台门牌号隐约能看见，金属牌上的“9”字反射着灯光，下面还跟着两个模糊的数字，像是“06”。“住这么高，上下楼得费劲吧。”他随口嘀咕了句，吐出的烟圈被风吹散，飘向对面的灯光。他没太在意，掐了烟转身回屋，关门时眼角余光扫到那扇亮着的窗户，窗帘好像动了一下，像是有人在里面往外看。

第二天早上出门，王永杰在楼下碰到个扫地的老太太。她穿着灰扑扑的围裙，围裙下摆沾着不少枯叶，手里的竹扫帚扫过地面，发出“沙沙”的声响，像在翻找什么藏在砖缝里的东西。他想起昨晚的906，顺口问：“阿姨，对面9号楼是不是有户906啊？昨晚灯亮着，看着还挺亮的。”

老太太的扫帚顿了顿，头也没抬，声音哑得像砂纸磨木头：“9号楼最高才8层，哪来的906？小伙子，你看错了吧。”她的扫帚又动了起来，扫过王永杰脚边时，他注意到老太太的手背上有块很大的烫伤疤，颜色是深褐色的，像块晒干的血痂。

王永杰愣了愣。他昨晚明明数得清清楚楚，9楼的灯亮着，门牌号的“9”字也看得真切。他想再问，老太太却已经推着扫帚走远了，背影很快融进楼道的阴影里，只留下一地碎碎的晨光，还有扫帚划过地面的“沙沙”声，像在耳边轻轻念叨着什么。

那天上班他总心神不宁。午休时翻出手机里拍的小区照片——搬来那天他随手拍了张对面楼的全景，想发给朋友吐槽老小区的环境。放大照片后，9楼的位置空空荡荡，只有裸露的墙皮和几根生锈的水管，水管上还挂着个破塑料袋，被风吹得鼓鼓的，根本没有窗户，更别说门牌号了。冷汗一下就冒了出来，他盯着照片里的8楼顶，手指微微发颤：难道昨晚真的眼花了？还是手机拍照出了问题？

他又翻了翻相册，没有其他关于9号楼的照片。他甚至打开地图软件，查了下这个小区的建筑信息，上面明确写着9号楼为8层住宅楼，建成于2000年，没有任何加建记录。他把手机揣回兜里，心里像压了块石头，午饭只吃了两口就没了胃口。

晚上回家，他特意绕到9号楼底下，仰头往上看。黑沉沉的楼体像个巨大的墓碑，矗立在夜色里。8楼以上是平的屋顶，铺着破旧的油毡，油毡上堆着些废弃的木板和砖头，风刮过的时候，油毡发出“哗啦哗啦”的响声，像有人在上面走动，脚步很轻，一步一步，慢慢挪着。

他站了足足十分钟，脖子都酸了，也没看见半点灯光。楼道口的声控灯灭了又亮，亮了又灭，每次亮起时，都能照见墙面上用白色涂料写的“拆”字，笔画歪歪扭扭的，像是很久前写的。“肯定是太累了，出现幻觉了。”他拍了拍脸，转身往3号楼走，走了两步又回头看，9号楼依旧黑漆漆的，只有8楼某户的窗户透出点微弱的光，很快也灭了。

进了602，他第一时间冲到阳台，对面9号楼依旧一片漆黑。他松了口气，刚要转身回屋，眼角余光却瞥见那扇熟悉的窗户亮了——暖黄色的光，细长的窗帘缝，和昨晚一模一样。他猛地睁大眼睛，死死盯着9楼的位置，心脏“咚咚”地跳，连呼吸都忘了。可再仔细看，那光又消失了，只剩下黑漆漆的墙，连点光晕都没留下。

“妈的。”他骂了句，抬手揉了揉眼睛，再看时，还是什么都没有。他找出手电筒，对着9楼的位置照过去，光束里只有飞舞的灰尘和斑驳的墙皮，墙面上甚至能看到几处裂缝，裂缝里塞着些干枯的树叶，除此之外，什么都没有。

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接下来的几天，怪事越来越多。每天晚上回家，只要他往阳台一站，对面9楼的灯准会亮起来，亮得很准时，都是晚上七点半，不多一分，不少一秒。可只要他想凑近看，或者拿出手机拍照，灯又会立刻灭掉，快得像从没亮过。

更诡异的是，他发现自己的门锁上总沾着点红色的东西。一开始以为是铁锈，他还找了块布擦了擦，可擦完第二天，又会出现。直到第五天早上出门，他才看清门上用红笔写着个数字——“10”。

红笔的颜色很艳，像新鲜的血，笔画边缘晕开一点，在米白色的门上格外刺眼。那数字写得很工整，笔画粗细均匀，像是用尺子比着写的。他盯着那个“10”，胃里一阵翻腾，一股寒意从脚底板窜上来，顺着脊梁骨爬到后脑勺。

他敲了敲隔壁601的门，开门的是个四十多岁的男人，穿着睡衣，眼睛里满是红血丝。“大哥，你昨晚有没有看见有人在我门上写字啊？”王永杰指着自己门上的“10”。

男人探头看了眼，皱了皱眉：“没啊，我昨晚十点多就睡了，没听见动静。这楼里晚上挺安静的，除了偶尔有老鼠跑，没别的声音。”他顿了顿，又补充道，“你这门是不是之前就有啊？我之前好像没注意。”

王永杰又去找了楼下的老太太，老太太还是在扫地，扫帚划过地面的“沙沙”声比之前更响了。“阿姨，你昨晚看见有人在602门上写字了吗？红笔写的‘10’。”