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苏盘踏上球场,手里的球和地面开始对话,“砰砰砰”地发出回响。他用指尖细细地控着球,每一下都带着精准的节奏。他的脚步踩着地砖的纹路,左脚右脚间切换间带出点尘烟。他的眼神从没离开前方,但心里却像有台老旧的录像机,把刚才所有的回合一帧帧倒带,来来回回地看,甚至连防守人的脚步习惯、手势、呼吸节奏都在他的脑海里排演成一整场舞台剧。
“这次试试左肘转身,假动作引他提前出脚。”
他默默想着,不露声色。
球场上的灯像一个舞台顶光,苏盘是那个从暗处走上来的主角,没有掌声,没有聚光灯,也没有名气响亮的名字。他只是站在那里,心跳逐渐与脚步同步,气息调顺,他慢慢弯下腰,掌心拍着球,球发出规律的震动,他整个人像是和它融成一体。
“来啊。”他冲着站在他对面的阿卓咧嘴,“一对一,来点狠的。”
“你疯了。”阿卓笑着挽了挽袖子,“上次一对一你累得吃泡面都在发抖。”
“那是泡面太烫。”
“你脸皮才烫。”
俩人笑骂着,随即投入节奏。
球在地上跳跃着,他们的脚步纠缠,身体贴合,肩膀与肩膀之间的角力,汗水在额头上凝结,一滴滴滚落至地。他们不是职业的,没有战术板、没有教练指导、没有镜头记录,只有最原始的本能在呼喊、在拼命、在碰撞。
苏盘持球侧身,他突然改变节奏,一个急停,随后左脚后撤,阿卓预判失败,脚下稍一顿,正好被他找出空隙。他出手了——干净利落,毫不拖泥带水,球划出一道优雅的弧线,穿透空气,像一把飞出的匕首,直指篮筐。
“刷——”
进了。
“漂亮!”老四在场边大喊,“再来一个!”
苏盘没回应,只是张开双手,吸了一口微凉的夜风。
他不需要别人的赞扬。他的快乐就藏在这一瞬间:球飞出去的刹那,整个世界都静了,只剩下那个弧线。他的心也静了,不焦躁,不愤怒,不烦恼。
只是沉浸。
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