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他走到巨大的落地窗前,俯瞰着洛杉矶璀璨的夜景。
远处,斯台普斯中心像一顶沉睡的皇冠。
那里曾是他的角斗场,他征服一切的地方。
现在,他成了被观赏的角斗士。
“作品”……
这个词像一根冰锥,刺进他的大脑。
他不是一个有血有肉的人,不是靠汗水和天赋打球的运动员,只是一个被精密组装起来的“作品”。
一阵无名的怒火从胸腔升腾。
他猛地一拳砸在强化玻璃上,发出沉闷的巨响。
玻璃纹丝不动,他的指关节却传来剧痛。
疼痛让他清醒。
愤怒没用。
恐惧更没用。
他回到沙发,捡起手机。
他没有回复,也没有删除。
他只是将那个陌生号码存了下来,联系人姓名只有一个冰冷的字母:P。
代表普罗米修斯。
也代表,Puppet(木偶)。
他必须搞清楚三件事。
他们是谁?