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迈克·马龙几乎是本能地冲向技术台,他的脸因缺氧而涨成猪肝色,双手在空中胡乱挥舞,像个溺水者。
他必须做点什么,必须打断这该死的气氛。
球场上,约基奇还躺在冰冷的地板上。
他没有看苏盘,也没有看计分板。
他的视线穿过球馆穹顶的灯光,落在了一片虚无之中。
刚才那一瞬间,时间仿佛被拉长了。
他能清晰地回忆起自己每一个动作的细节——后撤步,核心发力,手腕的抖动,篮球离开指尖的触感……
一切都完美无瑕。
那是属于他的节奏,是他用无数次训练和比赛喂养出的肌肉记忆。
然后,那片阴影就笼罩了一切。
他感觉到的不是手掌拍击篮球的震动,而是一种更深层次的否定。
仿佛有一个声音在他灵魂深处说:你的篮球,是错的。
你的努力,是错的。
你的一切,都是错的。
这种感觉比任何身体上的冲撞都更具毁灭性。
队友贾马尔·穆雷跑过来,向他伸出手。
“尼古拉,起来,我们……”
约基奇没有回应。
他只是缓缓地,用自己的力量撑着地板,一点点地站了起来。
他的膝盖在发抖,不是因为疲劳,而是因为一种从骨髓里渗出的无力感。