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第274章 圣诞诡异录之镜中烛（第1页）

壁炉里的柴噼啪爆响时，艾莉森正盯着餐桌中央的圣诞树。松针上挂着的玻璃球在火光里晃，每个球面都映出半张扭曲的脸——她的睫毛沾着烛油，卢卡斯的指节泛白，正攥着把拆到一半的礼物包装纸。

“去年挂在树顶的星星，不是这个颜色。”卢卡斯忽然开口，声音撞在结了薄冰的窗玻璃上，碎成细屑。艾莉森抬头，那颗塑料星星的金漆正一片片剥落，露出底下青灰色的底，像块生了锈的旧硬币。

他们是三天前搬进这栋老房子的。中介说前任主人在圣诞夜突然搬走，壁炉旁的日历永远停在12月24日，冰箱里还冻着半只火鸡。此刻卢卡斯拆开的礼盒里，躺着副针织手套，藏青色的毛线里缠了根银白色的头发，卷得像段未拆的棉线。

“也许是光线的问题。”艾莉森伸手去碰星星，指尖刚碰到塑料尖，整棵树突然晃了晃。挂在枝头的铃铛没响，倒是壁炉上方的镜子发出嗡鸣，镜面上的水汽凝成白雾，慢慢晕出个模糊的影子——穿红色斗篷，戴鹿角帽，手里举着根正在融化的蜡烛。

卢卡斯的手机在这时亮起，屏幕上跳出条陌生短信：“第七个圣诞，该还了。”他划开屏幕的瞬间，镜子里的影子突然清晰了些，蜡烛的火苗在镜中明明灭灭，照得影子的下巴尖泛着青。

“别信这些恶作剧。”艾莉森去扯他的胳膊，却发现自己的手穿过了他的袖子——不，是她的指尖变得透明，像块正在融化的冰。卢卡斯猛地回头，眼里的惊恐比壁炉的火光更亮：“你的围巾……”

她低头看自己的羊毛围巾，藏蓝色的线团正以肉眼可见的速度散开，露出底下皮肤里游走的青紫色血管，像极了圣诞树上缠绕的彩灯。镜子里的影子笑了，没有声音，只有烛泪顺着镜面往下淌，在地毯上积成小小的水洼。

卢卡斯突然想起搬进来时在阁楼发现的日记本，某页用红墨水写着：“每个借走圣诞的人，都要留件最珍贵的东西当抵押。”他冲进阁楼时，日记本正摊在地板上，纸页间夹着的照片在风中翻动——七个穿红斗篷的孩子，站在这栋房子的院子里，每个人手里都举着蜡烛，只是脸都被涂成了白色。

艾莉森的声音从楼下传来，带着种奇怪的回响：“卢卡斯，镜子里的蜡烛……和我们去年丢在森林里的那根，是不是一样？”

他攥着日记本冲下楼，看见艾莉森正伸手去够镜子里的烛火，她的半条胳膊已经变成了透明的，像块浸在水里的玻璃。壁炉里的火不知何时熄了，只剩下堆冒着青烟的炭，空气里飘着股甜腻的杏仁味，和去年在森林里闻到的一模一样。

“别碰！”卢卡斯把日记本砸向镜子，镜面没碎，日记却像被无形的手翻开，停在最后一页——空白的纸页上，正慢慢浮现出第八个名字，是艾莉森的字迹，却带着不属于她的、扭曲的弯钩。

镜子里的影子举起蜡烛，这次有了声音，像无数根针在刮玻璃：“你们在森林里捡走的星星挂饰，本来是要还给第七个孩子的。”烛火突然窜高，映得影子的眼睛变成两个黑洞，“现在，该选抵押品了——是你的记忆，还是她的影子？”

圣诞树的枝桠突然发出断裂的脆响，那些玻璃球里的脸开始转动，齐齐看向卢卡斯。他这才发现，每个球面上的半张脸，拼起来都是同一个人——去年在森林里给他们指路的老婆婆，只是此刻她的嘴角咧到了耳根，露出两排尖尖的牙。

艾莉森的指尖终于碰到了烛火，没有温度，只有一阵刺骨的麻。她看着自己的手变成透明的烟，突然想起去年圣诞夜，他们在森林里迷路时，捡到的那颗会发光的星星挂饰，当时它掉在雪地里，像颗被人故意丢下的诱饵。

“我知道抵押品是什么了。”艾莉森的声音轻得像羽毛，她转身看向卢卡斯，眼睛里映着镜子里的烛火，“是‘忘记’。”

镜子里的影子愣住了，烛火晃了晃。艾莉森笑了，这次是真的笑，带着眼泪：“我们最珍贵的，不就是一起记住的那些圣诞吗？你要拿就拿去吧——反正记不住的人，也就不会疼了。”

她抓起桌上的拆信刀划向自己的掌心，没有血，只有串透明的光点从伤口里飘出来，像群被惊动的萤火虫。镜子里的烛火开始缩小，影子的轮廓越来越淡，最后只剩下那根蜡烛悬在镜中，慢慢变成了颗星星挂饰，和去年丢掉的那根一模一样。

卢卡斯的头痛得像要裂开，他看着艾莉森的脸在眼前变得模糊，像幅被水打湿的画。他想喊她的名字，却发现自己忘了她叫什么，只记得壁炉里的火很暖，圣诞树上的玻璃球很亮，还有个女孩的笑声，像冬天里化雪的声音。

镜子突然碎了，星星挂饰掉在地毯上，发出清脆的响声。卢卡斯捡起它时，发现背面刻着个小小的“7”。窗外传来孩子们的笑声，他走到窗边，看见七个穿红斗篷的孩子正从院子里跑过，每个人手里都举着蜡烛，只是这次，他们的脸都清清楚楚的，带着释然的笑。

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艾莉森站在圣诞树旁，手里拿着杯热可可，歪着头看他：“发什么呆呢？刚拆的手套挺暖和的，你试试？”她的围巾好好地围在脖子上，藏蓝色的毛线整整齐齐的，没有一根散开。

壁炉里的火又燃起来了，噼啪作响。卢卡斯摸了摸口袋，星星挂饰还在，只是背面的“7”变成了“8”。他接过热可可时，指尖碰到了艾莉森的手，暖暖的，带着点巧克力的甜香。

“刚才好像做了个奇怪的梦。”艾莉森咬了口姜饼人，饼干渣掉在地毯上，“梦见我们在镜子里看见个穿红斗篷的人。”

卢卡斯笑了笑，把星星挂饰挂回圣诞树上，刚好在那颗掉漆的星星旁边。“可能是壁炉烧得太旺了。”他说。只是眼角的余光瞥见，地毯上那摊烛泪的痕迹，正慢慢变成个小小的“8”，像个没写完的句号。

阁楼里的日记本，不知何时合上了，封面上落着片松针，和去年在森林里粘在艾莉森头发上的那片，一模一样。

卢卡斯把最后一块姜饼塞进嘴里时，门铃突然响了。

不是那种老式铜铃的叮咚声，是指甲刮擦木门的钝响，一下，又一下，带着湿漉漉的潮气。窗外的雪不知何时下了起来，大片大片的雪花粘在玻璃上，把院子里的脚印盖得严严实实——包括刚才那七个孩子跑过的痕迹，像从未存在过。

“这个时间会是谁？”艾莉森擦了擦玻璃上的雾气，外面只有漫天飞雪，连只飞鸟的影子都没有。但那刮门声还在继续，不急不躁的，像有人捧着杯热茶，在门外慢慢等雪停。

卢卡斯摸到了口袋里的拆信刀，冰凉的金属贴着掌心。他想起日记本里夹着的那张地契，角落用铅笔标注的小字：“1924年圣诞夜，暴风雪封门三日，阁楼多了扇暗门。”

开门的瞬间，风雪灌了进来，卷着片松针落在艾莉森的发间。门外空无一人，只有个半旧的木盒放在台阶上，盒盖上画着棵歪歪扭扭的圣诞树，树顶的星星用红漆涂过，此刻正往下淌着像血一样的水痕。

“谁放在这儿的？”艾莉森弯腰去捡，木盒突然动了一下，像里面藏着活物。卢卡斯拽住她的手腕，指尖触到她皮肤下跳动的血管——这次是热的，实实在在的温度，让他松了口气。