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宁洱声苦闷地走在伦敦的街头。 夜已沉得像一杯冷掉的咖啡，浓得化不开，街灯把梧桐树的影子一片片投在人行道上，碎碎的，像撕掉的信，每一片都写着没有收件人的句子。 他把手插在大衣口袋里，漫无目的地走着，皮鞋踏过湿漉漉的石板，每一步都像踩在一个没有回答的问号上。 他不想回公寓。 那里的灯光白得刺眼，像审讯室的灯，会把他脑子里那些不该有的念头照得无处遁形。 不知走了多久，他抬头一看，发现自己走到了圣伦纳德巷。 夜色里的圣伦纳德巷像一条被遗忘在伦敦地图上的毛细血管，窄窄的，弯弯的，两侧的房屋像一排沉默的老人，窗户是它们阖着的眼睑。 柳月珍的房子就在巷子深处，那栋都铎式的小楼此刻隐在黑暗里，只有邻居家的灯光从篱笆缝隙漏过来几缕，像碎掉的月光。 来都来了。他对自己说。 进去找找证据。 他推开花园的铁门，门轴发出一声呻吟，像被人踩到了痛处。 然后他看见了光。 ...