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第382章 镜中主播不谢幕（第1页）

喀山的寒冬如利刃般刺骨，狂风呼啸着，撕扯着我们这辆破旧的“拉达”面包车，车身发出痛苦的呻吟。车内弥漫着廉价烟草、汗水以及年轻人绝望的气息。伊万——那个永远热血沸腾、眼神因过度渴望而通红的家伙——猛地将手机拍在布满污渍的仪表盘上。屏幕的微光映出一张照片：巨大而沉默的混凝土建筑在月光下泛着铁青，窗户空洞如骷髅的眼窝。喀山7号，这个在本地网络传说中发酵了十几年的名字，苏联时代的秘密研究所，传闻中无数灵魂在此尖叫着湮灭。据说，每逢特定时刻，踏入其中者，会看到……不该看的东西。

“伙计们！就是这里！”伊万的声音因激动而嘶哑，几乎盖过了引擎的哀鸣，“那些跳舞的猫，那些吃播……全是垃圾！真正的流量，在这里！今晚，我们直播撞鬼！让整个罗刹看看什么叫硬核！”

安东坐在方向盘后，指节因用力而发白，沉默如石。后座的列昂尼德，那壮硕如熊的家伙，低吼一声表示赞同。而我，索菲亚，裹紧了身上单薄的旧外套，寒意却从骨髓深处渗出。车窗外，枯树在呼啸的寒风中扭曲伸展，枝桠在车灯扫过的瞬间，如同无数自冻土中伸出的绝望之手。“伊万……这个地方……太邪门了，”我的声音细若蚊蚋，“那些传说……别去了，求你了。”

我的哀求如同雪花落在伏尔加河上，瞬间消融。伊万和列昂尼德早已被“流量”这个恶魔附身，双眼燃烧着不顾一切的狂热。安东沉默着，但车头已固执地转向那条通往黑暗深处的、被积雪半埋的小路。喀山7号，如同一个蹲伏在黑暗尽头的钢铁巨兽，轮廓在惨淡的月光下愈发狰狞。

车停在锈迹斑斑的黑色铁门前。门上残留的苏联红星徽记被岁月啃噬得只剩半个，下方的俄文标识——“喀山7号”——字母剥落，如同垂死之人的牙床。寒风穿过门缝，发出悠长、呜咽般的尖啸，仿佛这建筑本身在呼吸，在叹息。推开门的瞬间，一股浓烈、刺鼻的气息汹涌而出——是陈年的尘埃、朽木、霉菌，还有一种更深层的、难以言喻的腐败气味，如同被遗忘多年的停尸房。这气味沉重地压在肺叶上。

“家人们！乌拉！”伊万架起摄像机，屏幕微光映着他强作兴奋、实则紧绷的脸，“看见没？喀山7号！货真价实！弹幕扣1，让我看看今晚有多少乌拉尔勇士在线！”屏幕上零星飘过几个“666”，稀疏得如同荒漠中的杂草。直播间人数少得可怜，现实的冰冷瞬间浇熄了几分伊万的狂热。

我们举着手电，踏入无边的黑暗。靴子踏在碎裂的水磨石地板上，每一步都激起空洞的回响，在死寂中无限放大。走廊两侧的门大多敞开着，像无声张开的巨口。手电光柱扫过，只窥见里面倾倒的铁架床、散落在地的污秽被褥碎片，还有墙上大片大片早已干涸、却依然令人心惊的深褐色污迹。空气粘稠，弥漫着浓烈的尘埃味，每一次呼吸都像是吸入历史的渣滓。

突然，我死死抓住了安东的手臂。冰冷的恐惧瞬间冻结了我的血液。“听……”我的声音抖得不成样子，“你们……听见了吗？” 哭声。不是幻觉。极其微弱，断断续续，如同濒死的哀鸣，从黑暗深处渗透出来，钻入耳膜，直抵神经末梢。

死寂瞬间降临，沉重得令人窒息。唯有摄像机内部传来极其微弱的电流嘶嘶声，在这片绝对的寂静中却如同惊雷。然后——

咚！

一声闷响，沉重而干脆，仿佛装满石块的麻袋从高处狠狠砸在水泥地上。声音来自楼上。

列昂尼德的喉结剧烈滚动了一下，咽口水的声音清晰可闻。“妈的……不会……真有东西吧？”

“怕个屁！”伊万的声音拔高，带着虚张声势的颤抖，手电光柱却剧烈摇晃起来，“上去！看看！直播效果来了！”他举着手电筒，率先走向那通往更深黑暗的楼梯。楼梯狭窄陡峭，金属扶手布满锈蚀。每踏上一级，脚下的钢板就发出不堪重负的呻吟，那声音奇异地与我们胸腔里疯狂擂动的心跳重合，仿佛踏在鼓面上。

二楼比一楼更加破败，腐朽的气息浓得化不开。手电光柱里，无数尘埃疯狂舞动，如同被惊扰的幽灵。走廊尽头，一扇厚重的铁门虚掩着，门缝里透出一抹微弱、粘稠的蓝光，伴随着一种老旧电子设备发出的、断断续续、毫无意义的嗡嗡低鸣，像垂死机器的喘息。

伊万深吸一口气，用尽全身力气推开了那扇门。

锈蚀的门轴发出尖锐刺耳的摩擦声，如同垂死者的最后哀嚎，撕裂了凝滞的空气。门内的景象让我们瞬间僵立，血液仿佛在血管中凝结。

房间中央，孤零零地矗立着一台庞大的老式显像管电视机，样式笨重得像口棺材。布满灰尘的屏幕一片灰白雪花，疯狂地闪烁、跳跃，发出滋滋的噪音。然而，在那片混沌的雪花深处，一个模糊的人影轮廓固执地显现出来——穿着肮脏的条纹病号服，身形扭曲，似乎正隔着屏幕，无声地凝视着我们。

电视旁一张布满污渍的金属桌上，散落着几张泛黄起皱的纸张。伊万的手电光颤抖着扫过去。最上面一张，油墨印迹依然清晰：